Pedazo de papel

Por las noches, cuando

Todo es olvido

La mente se lava de ilusiones,

Y se rocía con sueños.

Llevando a piedra la palabra

Duermo sobre hojas de papel,

Y elijo entre las sábanas

Por el camino más corto

El color del día.

Encuentros

Ante la virtualización, ante la transformación,

ante el botón secundario, ante la digitalización,

ante lo extraño, ante lo placentero,

ante todo estas virtualizado en un dos por dos,

clavando tu mirada desenfocada...

tan lejano que cercano,

tan abstracto,

tan incierto,

Ni tu alma supe reconocer en ese encuentro.

¿Tiempo?

El tiempo nos ha reservado todos los recuerdos del pasado, y los podemos escribir en pequeños trozos de servilletas, los podemos moldear a nuestra manera y crear nuevos dilemas al recuerdo.

El tiempo nos marca la piel, esa muerte cotidiana, que día a día pareciera convertirse en una marca cada vez más profunda, y por más cirugías que haya, el tiempo se encarga de revelarlo.

Es una entrega continua, difusa al principio y luego comienza a aclarar las dudas cuando al momento se llega, ni antes ni después, solo en ese instante cuando nos creemos sabios y conocedores, cuando creemos que podemos cambiarlo todo y mejorarlo, cuando creemos haber aprendido de nuestros errores para corregirlos, cuando la verdad aparesca, el tiempo y su "gran amiga" vendrán a recogerte, y la verdad solo será una para tí.

Tardes de perros

Y otra vez, aquí consumiendo un alma perdida,

otra vez, arrastrando mis manos hacia el vórtice,

otra vez, buscando otra medida, otro taco para el zapato.

Y ahora, cuando las nubes no es solo comedia,

ahora, cuando el frío se esconde bajo la piel,

ahora, cuando la vida es sueño.

renace, con más fuerza la tarde de los perros.

Páginas blancas

Tiros en la noche,

carruajes dorados, de bronce, de plata,

espejos siniestro,

y un espeso bosque en la penumbra

del camino.

El aire escapa llantos, gemidos

nocturnos, gritos, gritos, gritos.

Y directo desde la ventana

cuelga el muerto, que esta vivo.

y el que esta vivo, yace muerto

en el suelo, frente a una dama blanca

que con desdén

toca tiernamente su mano, y se van juntos

a la deriva del bosque pecaminoso.

VI

El beso que va a la boca,
la pálida metáfora
envuelve los sentidos,
distrae ciegamente el corazón.
aún así en su interior
despierta un silencio enorme,
que no alcanza a descifrar
su mar de preguntas.
Se enloquece leyendo historias de amor,
para tratar de resolver la suya,
pero ni siquiera las palabras
la ayudan a enfrentar la situación.
Su mirada se pierde en lo alto,
en la más alta estrella,
se deje llevar por las ilusiones y
sus deseos tan anhelados.
Se cubre su paisaje en negro y gris,
dejando caminos de tristeza.
Sigue adelante, sin mirar atrás, y descubre que su silencio
no es más que un capricho que se cruzó en la vida.